Inspire fundo

Novos ventos - II

2008-04-02T12:01:00.004-04:00

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Içar as velas exige sabedoria precisa. E uma dose de entrega e confiança.

Cabe à Vida motivar os ventos em diversas rotas.

Cabe a quem controla a jangada escolher a direção, erguer as velas, seguir no caminho da paciência.

Escolhida uma direção do vento, a outra rota se desfaz e não é possível saber se o destino que ela apontava teria sido cumprido.

Não é possível saber sequer se o vento escolhido cumprirá o destino planejado.

Mas quando qualquer vento se desfizer, caberá à Vida, novamente, soprar novos ventos e a escolha caberá a quem têm a capacidade de sentir no rosto as outras rotas.

Novos ventos

2008-03-22T18:05:00.006-04:00

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A vida não lhe dará o retorno.

Mas sempre soprará sutilmente as possibilidades de refazer as rotas.

Há sabedoria no içar das velas.

Medite

2008-02-18T00:20:00.005-04:00

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“Always keep your mind as bright and clear as the vast sky, the great ocean, and the highest peak, empty of all thoughts. Always keep your body filled with light and heat. Fill yourself with the power of wisdom and enlightenment.”(*)

Ao homem dois mundos foram conferidos. Um deles é delimitado pelos limites dos cinco sentidos básicos.

O sol desse mundo se conhece bem. Mas toda a sombra, misturada com os sonhos, ilusões, delírios, planos e fraquezas se depositam no limbo entre esse e o outro mundo que se abre de fora para dentro.

Nesse mundo só se chega de canoa, navegando pelas turvas águas da memória até atingir a caverna onde os sentidos pedem o poder.

O navegar nessa névoa é um processo lento de aceitação do nada, imersão na calda silenciosa da eternidade, ausência do tempo. Quando se aceita ficar na companhia do vazio, numa respiração de abdome que te derrete no mar iluminado, os sentidos param de falar.

Deixa-se ir os pensamentos, assim como chegaram.

E quando a canoa atravessa as nuvens espessas o remador se percebe um vasto e inexplicável céu. E compreende a união eterna na água da Vida que flui acima dos nossos corpos e na essência das almas.

(*)In Twenty - The Art of Peace, Ueshiba, Morihei (O-Sensei)
Tradução livre:
Sempre mantenha sua mente brilhante e limpa como o vasto firmamento, o imenso oceano e o mais alto dos picos, vazio de todos os pensamentos. Sempre mantenha seu corpo cheio de luz e calor. Assimile em ti o poder da sabedoria e da iluminação.

Linguagem

2008-02-15T22:53:00.004-04:00

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o corpo fala o que a alma precisa saber

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Sva-netra

2008-02-13T22:45:00.001-04:00

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Procuro pelo tempo com os olhos em movimentos bruscos, concêntricos, simétricos. Como o ponteiro dos segundos.

Sinto o fino presente em meus cílios e a pupila, o molhar dos milésimos, no fechar da pálpebra que esconde todo o universo... Como um olho de Shiva que se fecha e devasta todos os mundos, depois de mil anos de dores e alegrias.

Piscar que revela a mera ilusão de existência da luz que migra em imagens. Feixe de tempo que brilha, eu vejo e nunca existiu... Como Aurora boreal.

E no frio intenso no tempo presente, espremido entre o denso passado e a pitada de futuro, a verdade não me escapa à vista: toda eternidade é falsa quando se mantém os olhos abertos.

Mantra'Atma

2008-02-01T22:30:00.000-04:00

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Sou o’
mar de Karma provisório
q’flui e se desfaz no tempo

Sou a’
infusão de luz e sombra
q’materializa o inconsciente

Sou a’
porção divina
q’tem a mão na Terra

Sou o’
quinhão demônio
q’tira o coração do lodo

Sou a’
altura da alma
q'pesa num corpo

Sou o’
imanifesto de meu futuro

Sou o’
limite entre matéria e espírito

Sou o’
terreiro da umbanda

Sou o’
cardeal morto

E Sou
cada átomo do mundo
q’stá no cosmo e no grão
q’se conecta com o que

Sou

Dourar da pílula

2008-01-13T10:34:00.001-04:00

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Passado

..................Esquece o paladar
..................Não se capta aquilo
..................que se foi da língua

Presente

.................Suor de mãos dadas
.................Nenhum futuro à vista
.................não se paga a felicidade

Futuro

...............O abstrato dos planos
...............Mel viscoso não dissolve
...............na liquidez dos dias

Pura tarde

2007-12-30T17:03:00.000-04:00

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De cima, num domingo quente e azul, a cidade de pedra parece cair num vazio.

Sem ouvir os pássaros gritalhões e outros baruhos do silêncio, a cidade se estica num hiato até segunda-feira. Sem rostos, sem palavras, placas ou buzinas de automóveis. Brisa.

O tempo espera a tarde preencher o céu, antes que se esparrame a noite. E virão as luzes nas janelas, testemunhas da não-solidão num mundo ainda quieto.

Antes - antes que venha a noite - o tempo e o espaço da tarde se esvaziam de gente e de sentido, de bem e de mal.

A alma se reconstrói na solidão.

Sementeiro

2007-11-28T21:16:00.000-04:00

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Você é um semeador. Um semeador de pensamentos. Tem a semente que quiser, na terra mais fértil.

Toda semente é em si um potencial. Ela concentra a energia de uma árvore de cem anos. Ela pode ter menos de um centímetro.

A qualidade da semente, um bom sementeiro sabe, é o que determina a qualidade da colheita. É o óvulo dos sonhos concretizados.

A colheita são os sonhos concretizados. Ela já existe. Ela está presa em nós de tempo que se desfazem a cada segundo. E essencial é cada segundo para que a colheita seja o que ela é destinada a ser.

O semeador semeia um pensamento. Colhe uma ação. Semeia uma ação. Colhe um hábito. Semeia um hábito. Colhe um caráter. Semeia um caráter. Colhe um destino.

*Texto inspirado no pensamento de Swami Sivananda

+ sobre Swami Sivananda

Foto

Caro Norman

2007-11-11T22:55:00.001-04:00

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Se estiver no infinito, caro Norman, já sabe de minha admiração por sua obra. Apesar de ter te lido pouco, o considero como o pai de meus sonhos, o escritor que extraiu de sua criatividade o jornalismo literário.

Uma vantagem que você tem sobre os colegas do New Journalism, é ser mais literário que jornalismo. Desconfio que seja que você sabia das coisas porque conhecia a ficção de perto, cara-a-cara. Soube, com maestria, transportar este estilo para as histórias reais em reportagens intrincadas e deliciosas.

Acaso ou sincronicidade, meu caro, na semana que passou fiquei com vontade de retomar a leitura de “A Luta”, antes mesmo de saber de sua morte. A leitura de sua obra está interrompida já há um tempinho. Me desculpe, sua literatura fina fica difícil depois de onze, doze horas de hard news ininterruptas, onde hoje faço minha obra.

Tenho dois de teus livros aqui. Os dois foram comprados em sebos. Um deles, Os Exércitos da Noite, ainda não foi tocado. É uma edição simples, me custou R$ 7 em folhas ásperas de papel-jornal. O tesouro não está na edição ou na capa, e sim deve estar oculto entre as palavras nas folhas amareladas.

O outro é A Luta, que me custou R$ 15 numa edição novinha da Companhia das Letras. Não me agradeça pelo bom estado do livro. Se não ao livreiro que me vendeu, agradeça à Maria Alice P. F. Santos. O livro esteve na biblioteca particular dela, diz um carimbo nas primeiras folhas.

Nenhum dos livros teus que comprei tem dedicatórias de seus antigos donos, é uma pena.
Tem muito a me ensinar, Norman. Disseram que você escreveu uma biografia de Hitler, mas não só isso. Escreveu sob o ponto de vista do diabo. Vou procurar esse livro. Me disseram também que você escrevia sobre Deus, disso eu não sabia.

Você tem o que falta no jornalismo literário de hoje. Literatura. Você tem mais que um abre criativo, mais que o feature, você conseguiu, Norman, a receita mais literária do jornalismo narrativo.

Por isso, com Deus ou não, para mim você é eterno.

Eu te admiro! Eu te agradeço, Norman Mailer, com um forte abraço.

+ sobre a morte de Norman Mailer

A mentira de Amnéris

2007-11-09T22:15:00.000-04:00

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Amnéris usou da mentira para alcançar o mais verdadeiro sentimento de Aida. A escrava, antes princesa da Etiópia, no Egito servia em silêncio. Sofria.

Aida tinha o coração dividido. Seu povo, liderado por seu pai, o rei Amonasro, batalhava justamente com o amor de sua vida, o general dos exércitos do Egito, Radamés.

As aflições de Aida se perdiam no silêncio dos palácios. O Faraó não sabia do amor de Radamés e Aida. Amnéris, filha do Faraó prometida ao general, desconfiava.

Veneno do egoísmo no peito. Amnéris dá ponto à sua trama ao chamar a escrava para contar-lhe: a batalha contra os etíopes foi sangrenta e apesar do povo egípicio sair vencedor, Radamés estava morto.

A mentira atravessa violenta os ouvidos de Aida. De impulso chora e confessa seu amor por Radamés. Amnéris riu, sua mentira destila a verdade do coração de Aida.

Mas a mentira não consegue apagar a alegria dos lábios da escrava quando a história enfim foi revelada.

Radamés estava vivo e irá morrer numa tumba, trancado nos braços do seu proibido amor. A morte dilui o amor às fronteiras e une o amor às almas, onde não existe mentira que dure nem verdade que o impeça de nada.

Eterno segundo

2007-11-05T22:45:00.000-04:00

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Na eternidade do segundo,

o orvalho enche

balança

recua

inflama

e cai

Unicórnio

2007-11-05T22:32:00.000-04:00

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Morro em ti, tristeza minha
E a saudade, teu cavalo
Vem com pressa, num galope
Aguando meu doce olhar

Penso em ti, tristeza minha
Quando desce o sol, surge a escuridão
Vem devagar, passo – a - passo
Montada na noite de cinzento luar

Acampo em ti, tristeza densa e fria
E o ralo chá que me aqueceria
Debaixo de meus olhos distantes
Não demora a congelar

Morro em ti, tristeza minha
E um dia, onde jaz meu corpo em terra
Sorrisos dirão felizes
Que eu nunca existi

Garoa da eternidade

2007-10-25T20:53:00.000-04:00

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A chama da religião ascendeu novamente dentro de mim. No domingo me veio uma vontade de ler sobre, discutir, saber, conhecer mais sobre o mundo místico da vida divina. O que me levou a tirar a poeira de um livro que já estava a um tempo no fundo do armário. “O Monge e o Lama – Diálogo entre Budismo e Cristianismo”.

O livro é uma grande conversa proporcionada por Fréderíc Lenoir. Que sentou-se com Dom Robert Le Gall, monge beneditino na época com 54 anos e Lama Jigme Rinpoche, monge budista tibetano da escola de Kagyupa, com 51.

Li alguns trechos já na segunda-feira. Me chamou a atenção o tema morte. Viajei nos campos do purgatório, do inferno, do renascimento e parei só quando terminou o meu café estava frio. Depois, na terça, li outros trechos em que o lama explicava sobre a meditação budista tibetana.

No final do dia, a grande tradução do que é a meditação veio até mim como um raio:

A luz da terça ainda não tinha se apagado, mas era fraca e tomada pelas nuvens. A atmosfera molhada era azul-cinza e eu pisava nas poças da garoa da tarde, no caminho até uma padaria. A cabeça estava vazia. Tinha acabado de tirar o trabalho todo de um dia de dentro dela e os pensamentos ainda se conectavam, se achavam e reocupavam o espaço que tinha sobrado.
Virei para o meu lado esquerdo. Mesmo com os óculos molhados pude ver um senhor negro, de calça jeans desbotada e camisa velha sorrindo. Com um meio copo de algo (cachaça?) na mesa um pouco longe. A cadeira junto da porta, a mão enrugada balançava do lado de fora com a palma para cima. O negro sorria e sentia a garoa bater nos dedos. Nem notou que eu o olhava. Creio que alcançava, naquele instante, a eternidade.

A eternidade não é um espaço de tempo grande. É apenas, e tão somente, a ausência do tempo.

"La mar"

2007-09-22T21:23:00.000-04:00

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Uma lufada de Ernest Hemingway para esta noite de sábado.

As primeiras páginas do "O velho e o mar" me pareceram tão vazias na primeira vez em que li. Lisas, sem contornos... uma obra superficial - julguei. Inexperiência de leitor.

Até o final do romance aprendi que a simplicidade é amiga do que há de mais profundo na vida.

Peguei a obra do grande Hem para reler nesses últimos dias e me senti confortável nos braços da Vida depois de ler este parágrafo.

"Sempre pensava no mar como 'la mar', que é o que o povo lhe chama em espanhol, quando o ama. Às vezes, aqueles que gostam do mar dizem mal dele, mas sempre o dizem como se ele fosse mulher. Alguns dos pescadores mais novos, os que usam bóias por flutuadores e têm barcos a motor, comprados quando os fígados de tubarão davam muito dinheiro, dizem 'el mar', que é masculino. Falavam dele como de um antagonista, um lugar, até um inimigo. Mas o velho sempre pensava no mar como feminino, como algo que entrega ou recusa favores supremos, e, se tresvariava ou fazia maldades era porque não podia deixar de as fazer. A lua influi no mar como as mulheres, pensava ele".

Sinto que Deus e a Vida têm alma feminina. Estamos imersos em "La mar".

Enxadrista

2007-09-18T22:21:00.000-04:00

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Porta-estandarte

2007-08-30T22:10:00.000-04:00

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Levanta-te guerreiro esguio
A pena, a arma, vos espera
E um caminho longo
Terás ante aos teus calcanhares
De Aquiles

Empunha o livro, teu escudo
Aponta a caneta, tua espada
Porque moinhos de ti
Haverá de enfrentar
No vasto campo das letras miúdas
Ou na dúvida das alvas folhas
Pautadas

Siga, errante
Morre no front de teus mitos
Para reviveres em teu escritor, teu estandarte
Trêmulo

Percorre o mundo extenso de tuas armaduras
Escreve tuas derrotas, a mais gloriosa das vitórias
E revive livre,
Porta-estandarte

O tesouro de Hem

2007-08-24T22:41:00.000-04:00

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Uma mala sem dono na Gare de Lyon. Hoje seria um tesouro. Pode ter ficado por minutos ali, sozinha, no vai e vem das pessoas em trânsito. Por descuido de uma, nunca mais foi encontrada. Foi roubada.

Hadley tinha boas intenções. Hem a amava.

Naquela época, a mala era um tesouro só para Hem, que se enchia de expectativas. Passava maus bocados na tentativa de ser cada dia menos jornalista, cada dia mais escritor. Passava fome em Paris, onde se comia tão bem. E amava Hadley.

Naquele dia, especificamente, Hem passava as férias nas montanhas de Lausanne. Esperava a mulher que amava.

Hadley trazia nas mãos uma surpresa para Hem. Ela sabia que ele queria ganhar a vida com histórias de ficção, e não com histórias de guerras, e não com histórias de esportes.

Hadley sabia que Hem ficariam muito feliz se pudesse trabalhar em seus escritos nas férias nas montanhas. Pôs a obra de Hem em pastas, original, cópia e carbono. As pastas foram numa mala, a mala foi esquecida e roubada na ferroviária de Lyon.

O chão sumiu para Hem que tentava não aborrecer seu amor. Disse que não fazia mal, disse que não era nada. Disse a si e a outros “todas aquelas mentiras que se usa para levantar a moral das tropas”. Talvez tivesse sido bom para mim perder os primeiros trabalhos.

E Hadley chorava, chorava. Depois dos contos perdidos, só Cortina d’Ampezzo faria Hem escrever ficção novamente.

Hem voltou a Paris para checar. Essa era mesmo a verdade e Lincoln Steffens era a única razão para ele ter o conto que lhe restava. O editor que recebeu, leu, não publicou e devolveu.

Sim havia outro, na bagunça de alguma gaveta da casa. A razão não foi das melhores, Miss Stein não o julgou bem.

Hem ainda amava Hadley. E Hadley amava, imersa em culpa, seu Tatie.

E Hem só foi o escritor que foi, na opinião deste narrador, porque entregou sem querer o tesouro ao destino. Desprendeu-se dos primeiros passos.

Foto:
Ernest and Hadley Hemingway, winter 1922

Chamby, SwitzerlandCopyright: Public Domain

Credit: Photograph in the Ernest Hemingway Photograph Collection, John F. Kennedy Presidential Library and Museum, Boston.

De olho na London Eye

2007-08-24T22:30:00.000-04:00

Mapas emocionais

2007-08-22T23:38:00.000-04:00

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“Sim, é talvez tudo ilusão... e a cidade é a maior ilusão”

Eça de Queiroz (em A Cidade e as Serras)

Acabo de ver o final de um documentário sobre mapas mentais. São mapas que criamos em nossas mentes para tornar mais fácil a tarefa de nos localizarmos no mundo.

Me chamou a atenção porque nunca fui um bom localizador de lugares, com mapas mentais sou um desastre. E eles falavam justamente da capacidade humana de estabelecer referências, pontos para acharmos o caminho de volta (ou da próxima ida), neste caso sempre usei miolos de pão de Maria.

Para elaborarmos nossos mapas mentais precisamos da memória. E eles disseram mais, mapas e memórias estão intimamente ligados com nossas emoções. Assim, o que determina a escala de nossos mapas mentais é o que sentimos. Um exemplo: o mapa mental do bairro onde nasci e cresci é bem mais detalhado do que horas e horas numa estrada. No bairro vejo os cachorros, as árvores que tenho que desviar no meio da calçada rachada, vejo as crianças do vizinho. Na estrada vejo asfalto e linhas, branca e amarela – quantas vezes eu já não me perguntei se estava no caminho certo? – a escala aumenta.

Voltar para lugares onde fui feliz me traz de presente um pacote de memórias, cheiros, pessoas e lembranças de situações que fazem daquele lugar um lugar só meu. Não existe para mais ninguém pelo simples fato de que as minhas emoções e as minhas memórias são únicas e restritas aos meus limites. O lugar é uma ilusão do que senti.

Tive a feliz oportunidade de conhecer, recentemente, a Europa. Nesta viagem, que fiz muito bem acompanhado pela minha namorada, visitei lugares que só existiam (para mim) nos livros. Eram até então frios. A Torre Eiffel era um monumento, apenas.

Eu sinceramente (e ingenuamente) não imaginava as pessoas em volta na fila para subir e muito menos tinha pensado que ela era devorada por uma cidade e que ali viviam pessoas, que “FraçoiS” precisam passar ali para comprar o pão ou ir ao trabalho. Logo ao lado da torre a vida rodava feito carrossel, estátuas e pessoas debaixo de um céu cinza e gelado de inverno.
Tinha um mapa bidimensional da torre e de Paris. Tínhamos o mapa fisicamente, num papel entregue pelo guia. Resolvemos, para infelicidade de nossas pernas, seguir o conselho de passear a pé pela cidade. Cada pequeno monumento no mapa era imenso. A Champs-Élysées se desenrolava como um tapete quase infinito do Arco do Triunfo até o Louvre. E andamos um bocado até cansar numa cidade enorme. Será que era do tamanho de minhas emoções?
De qualquer forma, quero voltar a Paris para saber mesmo se ela é do tamanho dos meus sonhos.

Fluxo Infinito

2007-08-20T20:33:00.001-04:00

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A história de um real

2007-08-19T21:29:00.000-04:00

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Era manhã de sábado. Em algum ponto na linha azul do metrô de São Paulo, pouco antes da estação Portuguesa - Tietê, sentou-se uma senhora preta, de saia rosa e blusa larga e encardida de lã branca. Ao lado uma senhora branca, de olhos aguados e cabelos prateados. Trajava, elegantemente, um conjunto de calça e casaquinho bege e nos pés uma bota de couro marrom.

Em gomos opostos do tecido social, as senhoras dividiam ali, no campo neutro na luta de classes chamado de transporte público, o mesmo banco, o banco cinza dos idosos. E foi pela idade que se reconheceram.

- É, a gente tem que aproveitar para descansar nessa idade – respondeu a senhora branca há uma pergunta da senhora preta inaudível para o rapaz que estava na no banco da frente observando.

A senhora preta tinha os olhos apertados entre as rugas. Não era possível ver a cor deles, mesmo quando um se abria mais que o outro. Os olhos da senhora branca eram azuis e estavam envidraçados nos óculos de armação discreta.

- Está servida de um pão? – perguntou a senhora preta.
- Não obrigada.

Da sacola de supermercado que trazia nos joelhos, tirou outra sacolinha amassada. Ali dentro tinha meio pão francês borrachudo, do qual a senhora preta arrancou-lhe duas mordidas e mastigou bem devagar com a boca grande e mole. Voltou a guardar o pedaço de pão na sacolinha. – É pra mais tarde!

A senhora preta cochichou algo devagar no ouvido da senhora branca que não pode segurar os olhos de surpresa. Com um riso sem graça, respondeu. – É... é mesmo muito diurético.

Quando a luz da manhã invadiu o vagão do metrô, nas proximidades da estação Armênia, os olhos da senhora branca ficaram ainda mais transparentes.

- Seu olhos são lindos – disse a senhora preta ao pé do ouvido da senhora branca, em tom de segredo.
- Ahahahaha, obrigada, você precisava ver os da minha mãe. Ela não tinha que esconder atrás desses óculos.
- Seu cabelo também é muito bonito. - E mas um risinho sem graça, mas agora com cara de quem gostou do elogio, saiu do rosto da senhora branca, que ajeitou com a mão os cabelos finos e curtos.

- Viu?! Não tem um real para mim comprar uma passagem?
- Ai, não tenho, eu uso só cartão... – envergonhada, a senhora branca abriu a bolsa de couro, do mesmo marrom dos sapatos, e mostrou o carão de ônibus, encapado num plastiquinho.

- E você tem? – Insistiu a senhora preta para o rapaz no banco da frente. Que disse que não tinha. Mas abriu a carteira, tirou a nota, levantou-se um pouco e entregou sem falar nada mais.

- É para o ônibus.

Ele sorriu e em silencio agradeceu a história que acabara de comprar por um real.

Cheiro da Vó

2007-08-17T21:02:00.000-04:00

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Soa o velho toque eterno
Releva o tempo que se vai
No ar, partículas
Suspensas, monótonas
Mostram-se nas frestas,
feixes do dia insistem em entrar

É quente o cheiro que contorna a cena
Denso, sabor de incenso
Doce que se espalha e some
Emana da pele, célula velha,
de feridas que não saram mais

Pó inspirado
Nos pulmões, histórias
Abre alvéolo por alvéolo
o sentir que faz lembrar

Lá fora, o quintal
Diluído na luz, a cadeira
Vazia. Some o cheiro denso
Queima, se espalha em
cicatrizes que já não saram mais

mini-contos gêmeos (ficção)

2007-04-19T22:35:00.000-04:00

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FF
Martin encontra Clara no ponto de ônibus, em frente ao posto de gasolina. Em cinco minutos, Martin terá conseguido falar três frases que acabarão com o namoro de quatro anos e meio. Em dez minutos, Clara desafogará as primeiras lágrimas que estavam presas na garganta. Em meia hora, Martin se esforçará para largar do longo abraço de adeus, enquanto Clara o apertará contra o peito, tentando segurar o tempo. Em quarenta e cinco minutos, Clara se jogará na cama, engolindo o décimo comprimido que não era para afastar a terrível dor de cabeça que latejava.Em quarenta e cinco minutos, Martin ligará para a moça morena. Em uma hora e meia estará na porta da casa dela, sem flores nas mãos e com olhos de vontade. Em duas horas, um dos quartos irá queimar, o outro congelará. Em dois meses Martin suará frio. –Estou grávida!

REW
-Martin, o filho não é seu. Há cinco minutos estava sentado na sala de espera. Há meia hora, viu que entrava na maternidade e percebeu que Madalena não sofrera um acidente. Há quarenta e cinco minutos, quando o celular tocou, tomava um pingado escuro e pelando na padaria suja ao lado da rodoviária com as passagens no bolso. Há quarenta e sete minutos, cumprimentou seu João, o velho chapeiro, e disse que não estava com fome. Há duas horas, acordara estranho, algo além da ressaca. Há doze horas, cheirava a álcool quando pegou a foto empoeirada de Clara na gaveta de tranqueiras. Há 15 horas, o primeiro gole de cerveja para apagar as lembranças. Há 17 horas, a razão para o sumiço, Clara: a lápide não mente. Há 20 horas, Madalena, insuportável, não pára de ligar.

Meio morto (ficção)

2007-04-08T21:57:00.000-04:00

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Pupilas dilatadas. sim, estavam dilatadas e minhas pálpebras trêmulas sustentavam os olhos escancarados, capazes de seguir qualquer som caçado pelos meus ouvidos. Mas não fazia diferença. Era como se os olhos estivessem bem fechados, pois a sala caíra numa densa escuridão que abriu os ouvidos para os mais leves sons, como a respiração, o inseto, o passo... cada movimento cego.
Sabia que a sala tinha paredes verdes, tons escuros e claros que desenham folhas do teto ao chão em um tecido encarpetado. Sabia que o chão também era de carpete e se espalhava pela porta de entrada (ou de saída). Vi estantes, vi mesas de madeira, e pensei ter marcado bem a saída naqueles segundos de meia luz que brotaram quando a porta se abriu. A luz que entrou junto como o velho.

- Quem está aí? Quem está aí? – repetiu num tom mais alto.

De cócoras, suando numa jaqueta de couro preta e esfolada, mantive o silêncio da noite. Arma em punho ao lado da orelha, voltada para o teto.
-Quem está aí? - e a respiração sumiu diante da palpitação no peito.

- Tem alguém aí? - insistiu o velho, já com a voz embargada de medo. Vestia um roupão tão grisalho quando os cabelos molhados e penteados de trás.
Eu o via de costas, bem de perto. Sem pensar arranquei-lhe a mão da maçaneta em um só movimento, um empurrão. Meti um tapa na porta e em seguida meu dedo deslizou o gatilho, o tiro!

-Matei o velho! Matei!- pensei

A frase diluiu todos os meus pensamentos e ecoou por alguns segundos até desaparecer num fraco zumbido no ouvido. E o silêncio é quebrado pela pelos últimos suspiros ofegantes do velho, sem forças para partir ou gritar. Continuou até se apagar, feito vela.
Matei o velho, era a primeira vez que eu dava liberdade a uma pobre alma. Aquilo não estava em meus planos. Queria ser um fantasma naquela sala escura. Entrar, pegar o dinheiro e sair, deixando meu rastro gelado sem ser percebido.
Mas estava ali, diante do velho morto. Eu estava paralisado com os pés no carpete empoçado de sangue, os olhos esbugalhados. Deus me poupou desta cena que estava coberta pela escuridão. Mas eu imaginava e, em momentos extremos, a imaginação é a mais terrível das realidades.
Tinha que sair dali. Meu corpo parado. Tinha que deixar tudo ali, inclusive o dinheiro. Foi neste momento que a tontura começou a tomar conta de meu corpo, senti o suor gelar.
No breu da sala surgiram pontos brilhantes e tudo me pareceu cinza.

- Droga, onde está a porta?

Agarrei-me na mesa tropeçando os dedos em papeis que foram ao chão. Levei o cano à testa, sentir o gelado me faria recobrar os sentidos. Inútil!
Ainda tonto achei a porta de saída. Abria-a devagar e mesmo assim as dobradiças cantaram um assustador gemido. O feixe de luz se abre no chão, fino e se esparrama. Armas em punho, poderia ter mais alguém na casa.

- Coragem... coragem...
E tudo foi se apagando no tom cinza do desmaio. Meu suor ficou cada vez mais gelado até minha pele perder os sentidos, meu ouvido zunia. Os pulsos não suportaram o peso da arma, caiu junto com meu corpo no tapete de sangue. Ouvi distante o estampido de um tiro acidental. Jurava que morreria naquela sala tomada pelo odor da pólvora.
Meus olhos despertaram num susto quando bateram em um teto verde claro. O cheiro desmente, não estava nos braços da morte.

- É gaze, é álcool, é cheiro de hospital!

Senti meus dedos tocarem a fria barra de ferro da maca.
Da cama, depois de uma triste recuperação, fui direto à cela, cinza.
Meus olhos preferem cegar na escuridão e não ver as grades, malditas grades!
As grades estão aí para me lembrar! Para que me prender atrás das grades se minhas pernas já não podem mais andar.

Malabarismo Urbano*

2007-03-20T23:21:00.000-04:00

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Ele deixa cair uma, duas, na terceira vez que as clavas giram sem jeito e se espatifam no chão, Thiago senta-se no canteiro da Avenida Júlio de Mesquita, onde ela cruza com a Moraes Sales, em Campinas. É um local de grande movimento, duas artérias que levam e trazem carros apressados sob o sol minguante das cinco. Thiago, um jovem de 23 anos e sonhos imediatos, toma um cigarro à mão, acende, dá umas baforadas gordas e encosta as clavas feitas com o que sobra do lixo urbano: uma garrafa de coca-cola envolve um cabo de vassoura com fita adesiva. Instante para um descanso breve, remexer as idéias, elas dissipam como a fumaça a encher os pulmões machucados. O pensamento voa. “Penso no presente. Ontem já foi. Amanhã a gente dá um jeito...”.

O desafio presente na vida de Thiago é conseguir mais dinheiro, ajeitar o pouco que tem e deixar Campinas. Irá tão veloz quanto os carros que deixam a Júlio, viram à esquerda na Moraes e seguem em direção a Sousas - distrito que abriga dezenas de condomínios fechados. O rapaz está a menos de 500 quilômetros do seu destino, Uberlândia, no triângulo mineiro. Quer começar um tratamento para Aids, doença que ainda parece não afetar seu corpo.

Aprender malabarismo, para Thiago, é a garantia de ganhar uns trocados a mais e não ser confundido com um pedinte. Isso não! Ele treina truques miúdos no canteiro da avenida quando o sinal está aberto. Durante a luz vermelha tenta acertar a mão e correr por entre os carros - hora de recolher o que lhe cabe pelos segundos de pouca intimidade com as clavas artesanais.

Thiago está em Campinas desde a segunda semana de maio. Deixou Porto Alegre depois que perdeu o emprego na montadora de estofados por arrumar confusão com colegas de trabalho. Em Minas, quer encarar a Aids sem medo. Escolheu Uberlândia por ter amigos lá. Desconhece que a cidade onde está é uma referência no tratamento da doença, na qual o índice de letalidade caiu de 90% - na década de 80 - para 4,8%, no final do ano passado. As informações são do Programa Nacional de DST/Aids.

Na verdade, não queria parar em Campinas. Depois de vencer mais de mil quilômetros, encalhou nos arredores do Terminal Rodoviário, uma área de pensões baratas, botecos mal iluminados e gentes da noite. Um rapaz chegou sorrateiramente.

- Passa a bolsa aí... passa a bolsa aí boy! – e Thiago segura firme a alça da mochila onde estavam suas roupas, um tênis e pouco mais de R$ 100.
- Aí eu larguei a mochila quando ele apontou uma ‘quadrada’ pra mim... fiquei sem nada.

O malabarista amador de Thiago rende cerca de R$ 15 num dia bom. A mesma quantia que Hector diz ganhar em um dos semáforos no Balão do Castelo, como é mais conhecida a Praça 23 de Outubro. A praça é uma grande esfera, com um mirante ao centro, e um dos pontos mais altos da cidade. O local é um dos caminhos para a área central.

É ali, com o tráfego infernal das seis e meia, que Hector tenta ganhar a vida com suas clavas profissionais. Um olhar está nas clavas amarelas, outro, nos motoqueiros que perdem a paciência, cortam os carros em zigue-zague e sobem nas calçadas para fugir da fila que não anda.

As clavas desse uruguaio voam a três metros, rodam leve numa dança que parece ser tão natural quanto simples, giram e se misturam ao céu das noites prematuras do outono. A boina colorida, suja, volta vazia e, mais uma vez, esconde os seus cabelos ensebados. Motoristas estressados não querem show mambembe por mais truques que o malabarista consiga fazer nem querem saber a história de Hector, arredio a entrevistas:

- Se quieres que te conocer mi historia, Terán que me pagar. Pero que, es me trabajo...

Se Hector quer dinheiro, Thiago aceitou de bom grado dois lanches de queijo e bebeu uma xícara de café com leite no bar em uma padaria na Moraes Sales. Foi quando sentou e contou trechos de sua história. Já a aversão de Hector tem lá suas razões. Ele ficou ressabiado com jornalistas depois que esta arte de rua passou a ser considerada atividade ilegal em Blumenau, Santa Catarina. Isso em abril passado.

Segundo o site CMI Brasil, a proibição veio logo depois de uma matéria tendenciosa de um jornal local. A lei não cita os malabaristas de semáforos, mas todos foram obrigados a tomar outro rumo. A decisão rende protestos até hoje por parte da classe artística. O último ocorreu em 3 de junho, quando estamparam o protesto em uma faixa “Querem tirar nosso direito à liberdade de expressão”.

Os malabaristas de Blumenau defendem o direito de praticar uma arte milenar. Há pelo menos quatro mil anos já existia quem equilibrasse bolinhas para divertir os faraós. Sempre foi uma arte que permeou as classes que estavam à margem da sociedade: as mulheres escravas no Egito, os bobos das cortes medievais, os palhaços nômades de circo e, hoje, os malabaristas de semáforos – entre outros.

Em Campinas eles não são muitos. A contagem precisa é difícil de ser feita porque eles herdaram do circo algo além da técnica. Mudam de cidade assim como mudam as luzes dos sinais de trânsito. Botam o pé na estrada quando secam as moedas nas boinas. Muitos são argentinos e uruguaios. Aprenderam a dividir o espaço com outros malabaristas, pedintes e vendedores de flores. Há quem trocaria de emprego se a sociedade oferecesse oportunidades melhores.

“Eu sustento minha família, mas a maioria faz pra ter dinheiro pra se manter e usar drogas”, fala um homem vestido de palhaço, suspensórios enfeitados com tinta amarela. Eliéser aprendeu a arte há um ano com uruguaios. Deixou o emprego de manobrista com a esperança de ganhar mais. O dinheiro, junto com a saudade, vai por carta até São José dos Campos, onde mora sua mulher e seu filho de um ano e sete meses. Diz ganhar R$ 800 por mês. Com os olhos cheios de pressa, volta ao sinal porque sabe que o tempo não pára e há meses não vê sua família. O sonho do ex-manobrista é trocar de vida, mas acha que o mundo do trabalho não tem espaço para alguém que estudou até a sexta série do ensino fundamental.

Já o aprendiz Thiago e o profissional Hector encaram com seriedade essa arte mambembe. Os três concordam que os melhores cruzamentos são aqueles que demoram quase um minuto no vermelho, tempo para a apresentação e correr atrás de moedas e notas amassadas, em geral, de R$ 1.

Hector, de olheiras fundas, mexe impaciente a camisa vermelha, desbotada e furada, limpa o suor, promete uma conversa mais demorada, que não acontece. Perde-se na agitação do Balão do Castelo.

Thiago, o jovem de sonhos imediatos, barba feita, tem fome. Com as doze tatuagens escondidas sobre uma meia zebrada e o cheiro forte do corpo a reclamar higiene, tira proveito, mas se preocupa com as perguntas.

- Você pode ir embora se quiser...
- Eu sei... – disse interrompendo, num tom ríspido. Depois de segundos de silêncio, emenda: “Se eu quiser, eu posso falar pra você rasgar tudo isso”.

Essa era a sua vontade. Esquecer esse papo e ir embora, com o estômago tranqüilo e pesado.

- Bom... preciso ir.

Levantou, bateu nos ombros e saiu feito pássaro de dono esquecido que deixa a gaiola aberta. Lá fora, os últimos pingos de uma chuva temporã, que o prendeu à mesa da padaria, anunciam a noite a passos largos no céu da Moraes Sales.

Reportagem: Karam Valdo
Edição: Bill Souza
O Texto é parte (e parto) do artigo
JORNALISMO, PAPEL E PÁGINAS LITERÁRIAS: O CAMINHO POSSÍVEL DAS NARRATIVAS DA VIDA REAL, de Bill Souza, Soraya Aggege,Tatiana Fávaro, Karam Valdo

Fragmentos de um dia de folga

2007-03-18T22:54:00.000-04:00

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“(...) o que importa apenas é prestar atenção ao que nasce de si o colocá-lo acima de tudo o que observar ao seu redor”.
Rainer Maria Rilke

12h30
Dona Teresa gosta de molhar pedaços de pão francês num potinho de feijão e depois comê-los levando o garfo com a mão direita até a boca, sempre com um guardanapo, na mão esquerda, logo abaixo para não se sujar. Costuma almoçar com sua comadre quase todos os dias da semana. Mas a comadre não come feijão e Dona Teresa aproveita estes momentos para matar sua vontade, deliciando-se com duas cumbucas do delicioso caldo marrom.
Minutos antes do almoço chegar, Dona Teresa e sua comadre, estão sentadas na sombra de um pequeno café, que oportunamente oferece almoço caseiro, no centro da cidade, em frente a praça das Andorinhas. Vestidas de roupas largas, finas e estampadas, com colares de contas grossas em volta do pescoço, maquiagem pesada e óculos na ponta dos narizes, elas olham cada qual com uma edição antiga da revista “Caras”. Entre um gole e outro de água tônica e uma lambida nos dedos para mudar a página, comentam sobre a vida dos famosos.

Uma abelha voa pela doce companhia de um refresco, na mesa das comadres. Teresa não tem medo, mas sua comadre coloca guardanapos na bordas dos copos: “para elas irem embora logo”.
Foi só uma delas entrar na lata de tônica que Dona Teresa amassou a borda com força, prendendo a abelha ali por alguns segundos. Mas a vingança viria em minutos, a abelha, que escapou da armadilha, convidou mais cinco amigas para perturbar o almoço das senhoras. Dona Tereza e sua medrosa companheira se equilibravam entre garfadas e tapas no ar para mandar embora as inconvenientes abelhas. Só sossegaram (abelhas e senhoras) quando o solícito dono do café despejou um dedo de coca-cola num prato e colocou a isca em outra mesa.

Em algum momento, enquanto a cena acontecia, um moço apressado cruza a praça de pasta na mão e camisa fora das calças. Teve sorte! Bem na hora em que ia atravessar a Avenida Anchieta os sinais se fecharam para os carros e se abriram para os pedestres, como se houvesse um acordo entre os dois. O moço sumiu no início da tarde de sexta – feira, subindo a avenida ao lado da escola Carlos Gomes.

Deixo as senhoras terminarem o almoço e sigo depois de um café e um suco de pitanga.

15h

Poucas pessoas viram que na esquina da Thomás Alvez com a Doutor Quirino, um metro depois da calçada, o vento, imitando as senhoras, mudava as páginas de uma revista velha, jogada ou perdida ali. Duvido que o vento lia a revista, pois por alguns minutos vinha e voltava olhando as mesmas páginas. Os carros chegavam bem perto e passavam sem tocar na revista. O pedinte que costuma estar ali todas as manhãs, aquele que pendura cartazes em sua cadeira de rodas, já tinha ido embora e também não viu a revista.
Na próxima quadra, ainda na rua Thomás Alvez esquina com Francisco Glicério um homem fala no celular, enquanto aguarda o lento sinal de pedestres abrir...

-Eu já estou vendo você... você está de vermelho... ah, não, não vou falar... me acha!

Do outro lado da avenida, a moça de vermelho, com o ouvido colado no telefone, procura o rapaz com olhos atentos e imprecisos. E assim que abre o sinal, gente apressada atropela a cena, os dois se olham e a brincadeira acaba.

16h45

E estatua de Dom João Néri está fixa ali em frente a Catedral. Ela vai ficar ali por um tempo quase eterno. As pombas encontram ali refugio e o bronze vai ficar parado enquanto as nossas vidas se desenrolam. Um pouco mais adiante tem uma estátua que não vai ficar ali por muito tempo. Sua cor prata brilha num sol picante. No canto uma urna que recebe moedas. Quando não é estatua, o monumento vivo se transforma em artista sem personagem, que tem uma vida muito parecida com a nossa: come, dorme e gosta de se divertir. Mas é ali, quando estátua, é que ele encanta pessoas que cruzam a rua Treze de maio atrás de ofertas ou compromissos.
O ruído de moedas na urna faz com que a estatua se mova lentamente, ela faz uma graça para o casal que colocou o dinheiro ali. Do bolso da bermuda tira um guardanapo verde que vira uma flor em segundos. As mãos prateadas entregam a escultura de papel para o moço e vira as palmas pra cima, pedindo para que ele oferecesse o presente à sua companheira.
Um senhor maltrapilho, que poderia até ser mais um pedinte, olhava as moedas na palma das mãos e escolhia uma delas para oferecer à estátua. 25 centavos, a mais valiosa que ele tinha. A estátua ficou equilibrada em uma perna só, em posição de corrida. A lateral da escada da igreja virou arquibancada. Pelo menos dez das 20 mil pessoas que passam por ali todos os dias, paravam naquele momento para ver o quanto tempo a estátua agüentava apoiada em um só pé.
No final da tarde a estátua virou homem e foi embora com aquelas moedas com as moedas que a estátua conquistou.

18h45

A tarde chega e esquece os detalhes do dia. Assim como a maioria de nossas memórias. De minha janela vejo outras janelas já acesas, pequenos quadrados que deixam a mostra a privacidade de tantas pessoas e um mundo cheio de cenas que não são registradas se não num dia interminável de folga.

Bela Lua

2006-08-17T23:30:00.000-04:00

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“Por mais que eu penseQue eu sinta que eu fale

Tem sempre alguma coisa por dizer”

Não vá dormir hoje antes de ver a lua. Antes de fechar a janela e trancar a porta do quarto para não deixar a brisa da madrugada gelar o teu sono, olhe o céu e procure a lua.
Repare bem na sua face que reflete a luz do dia. E a cada noite ela espalha a luz que sobrou do sol de um jeito diferente, aliás, numa mesma noite ela pode apresentar várias formas, outras caras com o passar das horas, desde a mais amarela, passando pela pálida, pela prateada até se tornar cor de pedra já com os primeiros raios do sol da manhã.
A lua é rara no céu da Terra, ela é a única que não pisca nas noites escuras e por isso é diferente das estrelas que cobrem os espaços vazios do universo. Debaixo da luz da lua, não se vê tudo. Quando o sol rege o tempo dá pra se enxergar quase tudo, “mas a noite todos os gatos são pardos”. E neste descuido do destino é que se esconde a liberdade. Debaixo da luz branda da lua talvez sejamos um pouco mais livres. Até nosso inconsciente se liberta e pode sonhar a vontade. A luz me dá o aval para, ás vezes exagerar. Ir contra a lei da natureza do sono, relaxar num copo de bebida e suar ao som de uma banda, beijar sem compromisso e quase sempre voltar sozinho pra casa, um pouco triste, rodeado pelo astro do céu.

Não vá dormir sem antes ver a lua. Não vá sonhar desejos que não fazem parte de tua estrada. Olhe a lua cor de prata como se seus olhos não a conhecessem. Olhe seus sonhos como se eles não falassem, não pedissem nada. E não esqueça a prece.
para Deus.
para Deusa.
para Deuses.
para a Lua... ou prá quem você acredita”

A prece - não se apresse! A noite passa lenta pra quem sonha, a lua pode refletir raios bons na noite que passa pesada para os olhos de quem dorme, distante para os olhos de quem pensa, curta para as lamas que se atrevem a aproveitá-la.

A lua que inspirou sonhos e enfeitou cenas. Aquela que perfumou encontros é a mesma dura, fria e empoeirada que foi pisada por botas de astronauta. Mas, daqui debaixo, poucas coisas são mais belas. Olhar a lua é um pequeno passo para o homem, e um grande passo para a alma. Não vá deitar sem receber os seus reflexos. Não vá dormir em antes ver a lua.